Foi por ciúme que eu andei tão distante.
Achava o amor inconstante
Não queria sofrer.
Não podia te ver tão longe
Distante dos meus olhos
Sem ter o que fazer.
Nunca aceitei certas coisas
Tua simpatia me irritava
E você adorava me irritar.
Ciumenta eu me perdia
Chorava, brigava
Sem me entender.
Nunca fui assim.
Por isso escondo o que sinto.
Não preciso me mostrar fraca.
Não preciso mostrar que ainda te amo.
Minha vida vai bem sem você.
Desde que eu não te veja...
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Vocês saem para passear. Você achando que será aquela Viagem com o seu amor e ele adorando a idéia de poder dormir com você todas as noites e de ter os amigos por perto durante o dia.
Sim, eles, os amigos, também estariam lá.
Mas você até gosta da idéia. Resolve por em prática seus conceitos de simpatia e tolerância.
Aí vocês chegam em Campos do Jordão. Você se sente na Europa. Se encanta pelas lojas de grife. E de repente percebe que em Campos só tem mulher. E mulher bonita. Cheias daquelas botas, saias, cachecóis.
E que os poucos homens que andam por ali, não são chegados em mulheres...
Você pressente a raiva que vai sentir. Mas seu otimismo é maior que tudo.
Então você se embeleza. Se põe numa bota que te deixa alta e investe naquele jeans que te deixa com um corpão. Sim, você tá gostosa, como eles dizem.
Mas parece que ele não percebe.Ele gosta de te irritar. Ele quer te ver brava. Ele quer causar ciúme. Para isso, ele passa a reparar nas moçoilas felizes que por ali passam. Como se fosse um afronte a sua pessoa, você torce para que elas caiam do salto e se esburrachem no chão.
Sim, você está com ciúme. Você tenta se controlar e consegue, mas até ele dizer que a loira ali do lado deve ser modelo. Aí fica demais. Você emburra a cara. E se sente a última das mulheres.
E o óbvio acontece: ele nem percebe. Continua tomando a cervejinha - aquela que custa R$10,00 por garrafa - e só percebe que você ficou chateada quando vocês se deitam na cama e ao contrário de você, ele Não quer dormir...
Ele te beija, abraça e você fica mais fria do que o frio de Campos.
Ele pergunta o que há. Você, movida pelo vinho e pela tpm chora. Diz que ele não a ama mais. Que devia ir embora ou melhor, que não devia ter ido.
Ele, com a psicologia que lhe é inerente nesses momentos de necessidade, te diz que as moças eram bonitas. Mas que não chegam a seus pés. Diz que escolheu você porque as morenas são muito mais bonitas que as loiras. Diz que as loiras são burras e que você além de linda é inteligente. Daí começa a falar que quando tiverem filhos quer que a menininha seja a sua cara...
Pronto, aí você não resiste mais. Corresponde ao beijo, desiste da ira e o aceita de novo.
Fala sério, Mulher as vezes gosta de ser feita de boba, né?
